Беда пришла от языка,
что в Петербурге хаживал и в свете…
подняла землю русскую крестьянская соха,
чтоб ворогу французскому ответить.
Но с ним пришло немало языков
на наш один, исконно русский,
несметным сонмом пушек и штыков,
копыт да и хвостов драгунских.
Что знаем мы о той войне?
Что видим с высоты веков?
Какие тайны преданы земле
с геройским прахом праотцов?
Все наши знания пылятся в голове,
но есть к истории вопросы:
Кто победил? Чей император на коне?
А, может, всё же, русские морозы?
Кто дал приказ поджечь Москву?
Что позабыли наши армии у западной границы?
Чего не доставало крепостному мужику?
А может заново перелистнём страницы?
Ни одного сражения не проиграл Наполеон,
был вынужден уйти не солоно хлебавши.
Но, всё же, страшен был французский сон
для всех людей, его познавших.
А в сих словах простой намёк, -
не умоляет честь и доблесть, подвиг ратный,-
всему на свете есть свой срок,
а он бывает и обратный…
Так вспомним добрым словом имена
Сынов Отечества, Расею отстоявших.
Достались им лихие времена.
А мы – мы поколенье память растерявших…
И пусть история – не то, что бы враньё,
но недосказанная умолчаньем правда.
Как в зеркало мы смотримся в неё
и видим то, что нам не надо…