В начале сентября уютны вечера.
Безветрие. Как персик воздух сочен.
И в то, что это – увядания пора,
поверить разум избалованный не хочет.
Изменчива судьба и легковерны мы,
извечно в «минусах», когда арап*) банкует,
но судный день и наступленье тьмы
уже поэтому, наверно, нас минуют.
Курьерским из глуши бежит машина вдаль,
а я в плену безделья и комфорта,
где сладкой кажется вчерашняя печаль,
где грани между сном и явью стерты.
И в этом полусне туманом озорным,
как пеной для бритья, поля покрыты щедро,
но не пройдется лезвие по ним -
запил косарь, он водкой лечит нервы.
А в небе суета. Фантомы-облака
как будто острова в закатном солнце алом,
где ждет причал заветный моряка,
а, может, разрушительные скалы.
Неделя пролетит, и вальс закружит лист
червонным золотом, оранжевой пургою –
не терпит остановок машинист,
не для вокзалов ведь дороги строят.
Как цифры на табло мелькнут проворно «бри»,
состарят небо зимней сединою...
Неисчерпаемы вовек календари,
Для тех, кто научился планы строить.
Не потому ли так сентябрь очаровал,
что в нем пока все празднично и живо?
Покинула природа карнавал,
но яркий макияж еще не смыла.
*)(карт.) плут, мошенник, жулик