Его рука божественно легка
И может разум затуманить сладко,
Его шедевры для меня – загадка,
И для других наверняка.
Его холсты – из солнечного света,
В глазах мерцает огонек картин,
Когда задумчиво глядит в камин
Он видит целую планету.
Его печаль неведома другим,
В палитре горе он смешал и радость,
Пролил дождливым днем усталость
И краской черною убил.
Его мечты несбыточны, увы…
Живет он как поэт – в плену утопий,
Где вереница городских надгробий
Сереет в области Москвы.
Художникам не так легко живется,
В просторном мире из добра и зла,
И хоть на вкус обыденность – зола,
Другого нам не остается...