1
Сейчас я понял (к двадцати пяти)
Что у поэтов смыслы – не в чести.
Иной возьмет мыслительный субстрат
И разбодяжит, будто концентрат,
Обильной (прямо лошадиной) дозой
Всего, чем дар его обременил.
Хвала Богам, что хоть не пишет прозой,
А то б страна осталась без чернил.
2
Да, у поэтов смыслы – не в чести,
Им более по вкусу ассорти,
Где вычурно микшированы фрукт,
Соленость, сладость и морепродукт.
Различны эти стихобеллетристы:
Одни замысловаты как бордо,
Другие, как цимлянское, игристы.
Иных уж нет. Далече, разве что.
3
К шестой строфе вам сильно надоест
Все то, что понаписано окрест,
Но чтоб сказали: «ты – постмодернист»
Загваздать нужно не единый лист –
Болезни роста, вирши-экзерсисы.
Зато поджаря комом сотый блин,
Вдруг станешь модным: трость, кашне, кулисы,
Абсент, седой поклонник, кокаин...
4
Все в будущем, а ныне, в этот вечер
Я лишь стартап, investment, фьючерс, венчур*...
Вот сбился слог на пару женских рифм –
Нет дисциплины: только сотворим
Какую-нибудь вычурную форму
(Строфу в семнадцать строк, стостопный ямб)
И тут же портим эту униформу
Набором цацок, рюшечек и блямб.
5
Земную жизнь пройдя на четвертак
В процентах и в годах – да будет так –
Я очутился сам не знаю где,
Где не танцует Слава па-де-де
С Успехом, где молчат аплодисманты,
Когда читаешь вслух во весь опор.
Хоть говорят «талант ты», но таланты,
Увы, не бросят в головной убор...
6
Поэт всегда напыщен и спесив,
Хотя и знает – нету перспектив.
Не прийдет Инцитатусом успех,
Коль не найдешь товарища из тех,
Кого, как говорят, лишь семь процентов,
Кто узнает талант, смотря на зад.
А если нет, то нет кулис, абсентов –
Всего, что было три строфы назад.
7
Что остается – только ехать в глушь,
Писать среди пропоиц и кликуш
О лесе, поле, жниве и стерне,
О бабе Гале и столетнем пне.
Солить грибы, доить козу, гнать бражку,
Пейзанок мять, читать Святых Отцов,
Носить с джинсами русскую рубашку,
Слечь в гроб, великим стать a la Рубцов...
8
Вдруг стал прозрачен стих мой как вода.
Я тотчас исправляюсь, господа.
Мне нравится словесный биллиард:
Ответственности – ноль, лишь l’art pour l’art.
Любви народной, правда, так не сыщешь,
Признанья масс эстетством не найдешь
И обретешь не обожанья китеж,
А лишь салонный кипиш да кутеж.
9
Что ж делать? Обкуриться гашишом
И бежать по проспектам голышом,
Кусать прохожих точно тот прохвост
С фамильей птичьей (Дятел? Зяблик? Дрозд?),
Нырять в канализацию, еть кошку,
Читать свое в лаптях и декольте,
Раз в месяц попадая на обложку
И раз в неделю – в руки МВД.
10
Не то... от нагиша и гашиша
Вовеки не получишь барыша
И вскоре, позабыв про эпатаж,
Пойдешь горбатить горб в... отдел продаж.
И там поймешь, коллега и ровесник,
На миг рассея самомненья тьму:
Король поэтов нынче – это Резник
(Как Игорь Северянин век тому)...
11
Прелестен мир спондеев и цезур,
Свободы форм, насилия цензур,
Песочных век, прокуренных ногтей,
Джульетт, Лолит, Ксантипп и Галатей,
Кривляний, субституций, симуляций,
Юродствований, «бесовских огней»**...
Не лучше ли капусту, как Гораций,
Садить вдали Италии своей?
12
Смешно: три тыщи лет все пишут о
Поэте, назначении его.
А как же драматург иль сценарист?
Актер? Он даже более искрист...
И вновь, заметьте, я пишу понятно,
Как завещал мерзавец Буало.
Как вывести мне реализма пятна?
Как снова заострить свое стило?
13
Мертва омерта. Мэтра мерит смерд.
Марран марает морем мой мольберт.
Мольбы Маланьи мало молоку,
Чтоб не свернуться к третьему деньку...
Ну вот, вновь строчка без аллитераций.
Я болен классицистскою паршой!
Не лучше б мне капусту, как Гораций,
Садить в глуши Молдавии чужой?
14
Театр уж полон. Ложно ждете вы,
Что выйду я читать свои строфы:
Меня не пустят далее двери.
Как Антуан де Сент-Экзюпери
Я сбит постмодерническим «Люфтваффе»,
Непризнан, бесталанен и слюняв,
И девой гумилевскою в «Жирафе»
Сижу, колени тонкими обняв.
* Эти и другие слова здесь разъясняться не будут, так как их значение легко узнать с помощью поисковых систем
** То же, что блуждающий огонь – природное явление на болотах, которое, согласно поверьям, сбивает путника с дороги и может привести его к гибели.