Стоит в Никольском фабрика одна,
Руины из металла, вид кирпичный,
И видом лишь своим сильна она,
И мир внутри неё вполне готичен,
Побиты стекла, пыль кругом,
И здесь летает призрак коммунизма,
Всё кажется ужасным вещим сном,
В котором тонет верная отчизна,
Ключи, движки, кирпич и пыль,
Где можно влезть, но вылезти с трудом,
И слышу славу прошлых лет – не быль,
Где все, трудясь, любили этот дом.