и всё болит: и нервы, чувства, краски,
и мерин старый по весне (Саврасов),
и кошка, дохлая, за стенами сарайки,
и плюнуть хочется, и спайки
вмешательств тех, что не дадут приплода,
и планы девочки, и воды
весной и осенью у старого подъезда,
и как ты пишешь, и отрыжка съезда
палёной водкой в стылом криминале,
и парочки, визжащие в подвале,
и та колонна, страждущих Дали,
всё так же, как Тутанхамон в дали,
призывно звал раскопками Египта,
и сыр из сои, и коньяк из спирта,
и душ поэтов рваные лохмотья,
а сны о счастье… может быть придёте?