Еще нескоро сердца свет
с лазурью солнечной сольется,
в осеннем ритме оно бьется,
предчувствуя мышиный цвет,
бескрылый дум моих полет
и дней усталость валунами…
Тревожными играет снами
ноябрь – хитрый, дикий кот.
В туманной дымке растекаясь,
вползает облаком тоски,
сначала скроет коготки,
заполнит душу и такая
охватит тело змейка-лень,
что век бы не вставал с кровати…
Вот тут-то коготочком – нате!
Мороз, сосульки, зимний день…