Страна моя, как долька чеснока,
отколота от общего растенья.
И острый вкус родного языка
остался мне и служит для спасенья.
И осень в окровавленном лесу
Рубины звёзд далёких растеряла,
Поэзию, как знамя на весу,
несу - а давит, будто одеяло.
И тянут слово каждый на себя -
Мозаика горит в листве подмокшей.
Страна моя, мне право жаль тебя
Под этой неподъёмной бренной ношей.
Волков бояться - в люди не ходить!
А время всё опять перетасует.
И лук успеем новый посадить,
И звёздочку ещё найду в лесу я.