Мы бросаем дни свои на ветер,
Как жёлтую листву роняют дерева.
Пыл любви, души наивной трепет
Обезличивают пошлые слова.
Слова. А много ль в звуке проку?
Их так много было сказано до нас.
Поубавилось в берёзке соку.
Осень поёт последний свой романс.
Шуршит листва – усталые слова
И чьи-то промелькнувшие мгновенья,
Вчерашняя поблекшая молва…
Мы – рода своего живые звенья!
Всё остальное – плеск речной волны
И камышей смешные пересуды.
И не ищите вы чужой вины.
Всё ушло и повторения – не будет.
10.10.11 г.