Мы все стучимся не в те двери,
В двери , похожие как близнецы,
И меряем свободу на галере,
Каждый длинной своей цепи.
Удачу сравнивая с весом вёсел,
Всех « нетаких» - на якоря,
Всем «нетаким» , кто вёсла бросил,
В глотку им воду , соль – в глаза.
Соль – в душу, ядра в ноги тоже,
На дне поймёт наверняка,
Что злые добрыми , похоже
Уже не станут никогда.
И сжалься на до мною Боже,
Над бестолковой голытьбой,
За то . что слишком осторожен,
За то , что к счастью – "нетакой".