мне кажется, что мой дом оседает вниз где-то метра на два.
и я думаю, это лето вертелось в гробу уже тысячу раз.
я пишу, у бумаги наверное кружится голова
от рифмованных, деревянных, еще незнакомых фраз.
я увижу тебя среди сотен ненужных икон,
мои пальцы немеют - небо над Аустерлиц.
в октябре того года ты был ведь еще незнаком
с одной девочкой, другом всех шлюх и самоубийц.
я пишу когда сплю, я учу для тебя сонет,
старомодный, нелепый, в любимом банальном стиле.
в нашей жизни для драмы Шекспира уж места нет,
тем не менее, мы ведь всегда до костей любили,
до сведённой мышцЫ, до слабеющих пальцев ног,
на друг друге сводили клином весь белый свет.
мы молились бы Богу. если бы был ваш Бог.
ну а если по правде, на нас даже Бога нет.
я смотрю в тебя глубже и глубже всё с каждым днём,
вижу лучше и лучше тебя - скоро будет год.
и не думали, что мы когда-то всерьёз поймём,
что не зря потребляем похожие горы нот,
называемых музыкой. музыка нас свела,
не даёт же теперь друг от друга и отойти!
это выше всех лун. безысходнее, чем игла.
я иду за тобой.
я люблю за тобой идти.