Суббота. День рожденья октября.
Виновник торжества в прихожей мнётся,
Не в тему плачет, невпопад смеётся,
Огнём кленовым от стыда горя.
Ему неловко, право, прерывать
Янтарных дней погожих вереницу
И гнать в полёт нахохленную птицу,
Что летним утром не давала спать.
Но, делать нечего: у каждого свой крест,
Не нами жребий вековечный брошен
Пригоршней стылых дождевых горошин
С обетованных сумрачных небес.
А в небесах как будто бутерброд
Из синевы и серости осенней.
И облако, кудряво как Есенин,
Навстречу солнцу медленно плывёт.