Я в пустоту кому-то говорю.
хочу кричать, почти схожу с ума.
И ловят снег на радость декабрю
в ладони крыш усталые дома.
Оконный свет чужой и неживой,
я сам в окне, как тень своих тревог,
которые кружат над головой
и задевают сединой висок.
Кто говорит, что жизнь коротка?
Она длинна, длинна, как эта ночь,
как тихая глубокая река,
а ты плывешь и некому помочь.
И я готов прощения просить,
не потому, что осознал вину,
а просто не с кем мне поговорить
и страшно вспоминать все одному.
12.2007