Мы, в детстве все срывавшие цветы,
Предполагали, что с природою на ты,
Втыкали стебли в землю,
И думали, –
Она же внемлет.
Но время, как учительства мастак,
Расставила на нужные места, –
Что наше мненье –
Иллюзорно,
Как человек без корня.
Сейчас взирая на безмятежный дым
Своих детей, срывающих цветы,
Я думаю – им не до природы.
…а в жизни мы такие же уроды.