Детство, юность, закрытые двери,
сотни правил, «подержанных слов»...
Не расстрелян? Подвинься, Растрелли,
поделись глубиною углов.
Да? ....Не помню солдат чрезвычайных.
Помню ёлку, цветные огни,
юной страстью вскипающий чайник,
этажи непрочитанных книг.
Там, ныряя в словесные рощи,
мысль крутила нездешний пейзаж...
Что ты шепчешь, Дворцовая площадь?
Улетели в рассветный мираж?.....
Кто?...ну да, за туманом, в ненастье -
миллионы заблудших сердец,
оставляя российское счастье,
как картину на ржавом гвозде.
Может, рухнет измученным телом,
ослабев на партийных пирах?
Всё равно. Мы давно улетели
в тот далёкий, рассветный мираж.
Может, встанет с измятой постели,
исцелится больная страна?
Всё равно. Мы давно улетели.
Эта боль нам уже не нужна,
и народ, как слепое подстрочье,
наблюдавший вождей марафон,
наблюдающий гибель урочья,
под смертельный малиновый звон.
Что печалишься, Варфоломей?
Где твои, где мои города?
Ты не жил под присмотром идей,
и не ты улетел навсегда.
Что ты плачешь, сестра? Я - с тобой,
восемь-девять часов перелёт.
Каждый день приземляется "Боинг"
каждый день улетает народ.
Апрель 2011
*БАРТОЛОМЕО/ВАРФОЛОМЕЙ РАСТРЕЛЛИ
*Стихотворение -финалист всемирного поэтического конкурса "Эмигрантская Лира", Льеж, Бельгия, сентябрь 2011.