Какая-то безмерность осязания
Переплавляет чувственность в дожди,
Дожди идут, и в их унылой гамме-
Слепые тени с вызовом: не жди..
Усни и там... А сны-то- в ярко жёлтом,
А правит ими странный дирижёр,
И в кадре, уж возможно, двести сотом,
Пленяет чем-то плачущий простор,
И таять не тревожно - даже сладко,
И забывать ушедшее . И то,
Что примечталось. В выпавшем остатке
Всё спрятано.
А серое пальто,
Как вещь незаменимая, и, кстати,
К лицу дождю и мутным небесам,
Где ветру место и небесной рати,
И всем, уже ушедшим, голосам...