И вот уже столько лет
В окне, что напротив, свет.
Там старый седой поэт
Всё пишет, а слов - нет.
И руки дрожат чуть,
И чувства всё рвут грудь,
И муза забыла путь
В тот дом, где царит грусть.
Наборы сухих строк,
Запасы рифмовок впрок.
С портрета глядит Блок:
"Ты слишком к себе строг!"
Он будет не спать вновь
И мысли терзать в кровь.
Не гните, смеясь, бровь:
Поэт потерял любовь.
И годы, а может век
В окне этом свет не блек.
Пленяя часов бег,
Любовью жив человек.