Облаком окутав землю,
Ты себя находишь в поле.
Где стрелой поэта в стремя,
Золотистой как колосье,
Ты стреляешь и находишь
Мир загадок, красоты.
Поневоле во мгле бродишь,
Освещая её тьмы.
Кто-то скажет, ты напрасно...
Ну, а кто-то, что ты болен.
Разбиваешь не опасно
Сны, в которых творить волен.
Где-то сказку, где-то правду,
Ложь во мнениях сбивая,
И сверхсильным аргументом
Все сомнения стирая.
Ты и есть в тот час пророк,
Что творит на душах хаос,
Открывая миру правду,
Чтобы снять на людях казус.
Только мало, кто услышит,
Люди лишь оценят рифму.
Ту, что сердцем правды дышит,
Проживая чей-то жизнью.
Кто-то и поймёт, услышит,
И осудит по всем строкам.
Посмотри в него, ли дышит
Его грудь небесным слогом?
Пламя ярости не греет
Того, кто людей не знает.
Если духом загореться,
Исцеляя, в мирах тает.
И где строки, где сомнения,
Где искусства красота?
Там полёты вдохновения,
Мирозданий чистота.
Созидания прольются,
Прочищая путь в века,
В нашей жизни остаются,
И уходит слепота.
Только глаз народа дремлет,
У отдельных он горит.
Поднимает всех пастельных,
Даже тех, в ком был убит.
Был убит дух отречений,
Чистой яростной борьбы.
Наделивший приземлений
Всем в красивые умы.
Нам не нужно поколений,
Чтобы жизнь была чиста.
Мы должны придать стремлений...
Мир можно спасти всегда!
... Главное, спасать когда?