Маше Свечкиной
И если сам выбрал дорогу свою,
не жалуйся, что на ней ухабы да ямы…
Г.Горин
Всё потеряло смысл – ври не ври,
Нас не тревожит никакая новость,
Бросая в мусор песни о Любви,
Мы чётко произносим слово Гордость!
Мы ждём кого-то, и мы плачем, ведь
Мы думаем, что боль лишь нам знакома,
А мишка плюшевый решив нас пожалеть
Не сам, конечно, бросился с балкона…
И Жизнь нам кажется, как правило игры,
Каких-то ветреных, но сбыточных пророчеств,
Где ищем мы свои Антимиры,
Свой мир не торопимых одиночеств…
Где мы с уверенностью начинаем врать,
И разуверившись в хождении к причалу,
Перестаём кого-то тайно ждать,
Ведь тридцать лет – срок далеко не малый…
Когда усталость (как осеннее пальто)
Слова, (как спину от мороза) прячет,
Мы в тишине вдруг понимаем, что
Тот «Новый День» никем из нас не начат…
И возраст наш, как ржавая броня,
Ослабевает, словно, вздох последний,
И получаем мы в ответ на злобу дня
Уже второй отчёт тридцатилетний…
Вновь больше четверти живём мы «до поры»,
Пора проходит преждевременно, некстати,
Мы строим верный путь в свои Миры,
Ну а находим мир с приставкой «Анти»…
Опять нас бьёт ухмылок горьких плеть,
Но нам сочувствовать, конечно, нет резона,
Ведь мишка (помнится – решив нас пожалеть)
Не сам, конечно, бросился с балкона…
И крутится бессмыслиц оборот,
Мы признаём покорность, словно, клячи,
И только мишка плюшевый нас ждёт,
И неживой по-правде громко плачет…
2011