Художником порою быть так сложно,
Ведь, нужно сохранить навечно образа черты
И смысла замысла картины не заменить на псевдосмыслы,
И, все оттенки сделать настоящими и вхожими в реальность,
Чтобы реальность не размыла их…
Я, даже размышлять не буду
И выбирать прообраз для холста,
Я, знаю рисовать я буду вечность
В портрете Смерти буду я чертать ее
И воплощать я буду абсолют
Во тьме ее прекрасных очертаний Девы…
Мне, нужно, чтобы лик не отражал тепло,
Для этого я белый тон смешаю с болью
И нанесу на мой последний в этой жизни лист – мольберт,
Вот и наброски уж готовы
И можно линии соединять уже…
Теперь глаза – они должны хранить таинственность и тьму,
И значит здесь мне нужен черный
И значит здесь, мне, ночь безлунная нужна,
Я, на ресницах нарисую иней,
Мне, холодно и скоро душу заберет Она…
Я – человек искусства,
Я – художник
И мой потрет – это конец моим секундам,
Я – человек искусства,
Я – поэт
И эти строки - отраженье сна,
Что вижу я на венах у себя,
И вот готов тот холст
И вот готов портрет моей великой Музы - Смерти
И я ножом воспоминаний пронзаю свое сердце,
Свои все страхи, все желанья и надежды отпускаю вникуда…