«Куда идёшь?», - спросил меня
в закате прожитого дня
старик с косматой бородой,
усталый, хворый и седой.
«Куда иду?..»,- сказала я…
Ведь дома ждёт моя семья,
а я иду, пусть дождь и гром,
и в горле сострадания ком –
к нему. Без крова и тепла,
в душе от бед одна зола,
потухший взгляд, голодный вид…
какой позор стране и стыд,
что этот жалкий человек
с клюкою в двадцать первый век
шагнул, не нужен никому,
с судьбой своей ведя войну.
Сидит, промокший под дождём,
лишь спросит нас, куда идём…
не знает он, не знаю я,
что сам Господь, ему судья,
в закате прожитого дня
к нему сейчас привёл меня
подать на хлеб. А с ним – росток
надежды и добра глоток,
чтоб с каждым вздохом и глотком
ему и мне, как кипятком,
пролить на душу человечность
сквозь равнодушье и беспечность.
Вот так на разных языках
звучит под утро и впотьмах
вопрос «Куда идёшь?..»,- и мы
ответить на него должны:
к страждущему.