Борис Селезнёв

            
               *   *   *
                А. Кутумову
Я тащу постаревшее тело
По Бекетовке нашей блатной.
Ах, как быстро листва облетела
Даже ты не заметил, родной…

Гонит ветер стаканчик вчерашний,
Дождь порывами хлещет в лицо.
Почему-то становится страшно —
Замыкается жизни кольцо…

Оборванцы, поэты, изгои…
Сколько кануло их в сизой мгле!
И увидел я: нас только двое
На истерзанной нашей земле.

На любимой, погибшей, нетленной,
Где лишь ветер, туман да вода.
Эх и кинули нас офигенно!
И не вспомнят уже никогда.

Только тот, кто уходит с любовью
Одолеет беспамятства страх.
А стихи, что написаны кровью,
Отразятся в родных небесах...