Подранком клёна лист ложится
На осени промокшие страницы.
И рвут подальше, к югу, птицы,
Бросая сёла и столицы.
И люд насупленный и серый
Обманут золотой химерой;
Бредёт из дома на работу,
Где всё разложено по «нотам»,
Где за горячей чашкой чая
О летних радостях мечтаем.
А осень - старая профура,
Из парков грустных смотрит хмуро.
И я пытаюсь отыскать
В ней ту восторженную стать
С величьем щедрой королевы,
С которой я ходил налево
В моих робеющих стихах -
Беспутный странник, вертопрах.
Не май шальной, не лето снится,
А как подранком лист ложится.
Фото автора