В комнате стены водою синие,
В шуме дорог тишина растворяется
С песен слегка покрытых инеем
Ночь в темноту упасть собирается.
Волнами дни тянут рамки гредущего
За руки тащат, пытаются вылить
Дорогу. И я вспоминаю Идущего,
Что эту дорогу собрался осилить.
Так вроде нас фотографий десятки
Ниточкой прошлого туго скрутили.
А наши дороги – волос длинных прядки
Давеча из общей косы распустили.
Мы как в бушующем плаваем, сложно
Гудком телефонным коснуться кого-то.
Скучаю, и Кант посчитал бы возможным,
Что мы просто люди с общими фото.
Отъезжать немного – помашу платком,
Все равно видно вас всегда из вагончика.
Все равно дорога моя – рандом,
Кросс на скорость с моим незнакомым гонщиком.
Мастер-бегун, лишь посол Морфея,
Именем ты прародитель данайцев.
В моей голове прятаться смея,
Еще греешь мне руки в перчатках из зайцев.
По тебе скучать – строить теорию струн,
Мазать кистью, насчупать руками
Тайну магии чисел, значение рун,
Объяснить невозможность словами.
Ты невидим для глаз, вроде не узнаю,
В моей жизни значком не отметился
Меж вагонов – меж вами будто стою:
Вы, родные, и тот, кто не встретился...
Я, конечно, совсем не принцесса на троне
Держусь за поручни в старом метро
И в тихом трясущемся мерно вагоне.
Со мною пока не едет никто.