И уже не назвать это болью, скорее - привычка:
Не могу без мужчины, который меня не любит.
Каждый вечер он пишет все новую мерзость в личку,
Каждый вечер в октябрьской дымке психованно курит.
Я все время пишу о нем, думаю, плачу – ни грамма
Ни вина, ни мартини, с тех пор как мы словно не вместе.
Каждый вечер меня обнимает усталая мама,
Каждый вечер я знаю, что снова стою на месте.
И не знаю, как быть, когда рвутся все связи и пакты,
И не знаю, уехать сейчас или год потерпеть мне:
Каждый вечер меня покоряют все новые факты,
Каждый вечер мне кажется вдруг нескончаемо-летним.
Не смогла бы назвать это болью, и даже любовью.
А до злости и страха тут вряд ли и будет поближе.
Каждый вечер прошу хоть немного остаться со мною,
Каждый вечер я снова и снова его ненавижу.
И уже не назвать это болью, скорее – усталость,
Понимать, что у нас никогда ничего не будет.
Как хотелось бы знать, сколько мне умирать осталось.
Не могу без мужчины, который меня не любит.