Декабрь. Солнце светит тускло.
Дождь в сквериках поёт о снеге.
Ахматову читая, грустно
Шагаю в двадцать первом веке.
Знакомое встаёт из праха,
И снится долгими ночами,
Как, раненая в сердце птаха,
Пою неровными стихами.
Ложь злобно душу разъедает
И громко каркают вороны...
Она, душа моя, рыдает
Пред ликом старенькой иконы.
Звон колокольный не бодрит
Не радует надежды свет.
Лишь память о святом хранит
Мой нежный юности портрет.