55

Осень. Она же падает. Видишь? Вниз.
Снегом, дождями, градом, жёлтыми листьями.
Я умоляю, пожалуйста, мне приснись
флагом холодного цвета, Божьим выстрелом
в самую душу, по самую рукоять
острым кинжалом.
Уже 55.