Обезглавленный город на плахе дождя…
Мокрый вечер, пропоротый лезвием ветра…
Я споткнулся на третье стопе гекзаметра,
В мягкий сумрак продрогшею тенью входя.
Лысый тополь, качаясь словно от вискаря,
Нараспев читает березам либретто.
И средь оперы этой силлогическим бредом -
Я, подсевший с утра на иглу октября. ..