Вечер, листьями шурша...

         
Вечер, листьями шурша,
сядет кителем на плечи...
Нет и медного гроша
для убогих у Предтечи.
По бульвару променад...
Море дышит... Храм старинный...
Но печали полон взгляд:
расставание причиной.
Поцелуи сладких губ
из последнего причастья
"треугольника" Сукуб -
закрывает тенью счастье.
Небо звёзды раздаёт,
соловьям - цикады вторят...
День за днём, из года в год,
этот сон вновь априори.
Я с надеждой жду ответ...
Ночь, Луна, перрон и двое...
Проводник берёт билет...
Только, что со мной такое?
Дождь слезой размоет лик -
подступило к горлу комом...
- Стой!... Кричу - безмолвен крик ...
И - по шпалам за вагоном...
"Габариты" - в горизонт,
отпускает ночь объятья...
Утро, кофе, мокрый зонт -
и душевное распятье...
 
Ожидаемый звонок
концентрирует вниманье,
как фарватерный буёк,
отмеряя расстоянье.
Эхо выстрела в тиши -
звук мобильного рингтона
и старинное: - "Пиши... -
электронка вам знакома..."
Фотографии друзей -
маякнут улыбкой лица,
на порталах соцсетей
шлёт приветы заграница...
Снова лопасти винтов
рвут волну, а ветер - рубку
и пустующий альков...
Мир каюты пахнет трубкой.
Ходовые фонари
добавляют света звёздам,
а меня глаза твои,
как магическим гипнозом -
погружают в море снов
лаской губ, воспоминаний
этих сказочных часов
в миг соития желаний...
Как летела по волнам
яхта Счастья белой птицей...
но судьба сказала нам:
"Се ля ви! - пусть это снится."
            
Скоро хлопнет Новый Год
пробкой в небо - звон бокалов,
добавляя жизни счёт
из сокрытых арсеналов.
А пока - сезон дождей,
листопад и птичьи стаи
приближают юбилей
рождества моей печали.
У пролива тот же Храм,
колокольным грянет звоном
и грифоны по краям
нашей лестницы... Сезоном
завершило лето год.
Остальное - в серой дымке,
где ведёт автопилот
будни жизни по старинке.
Счастье где-то за бортом,
пролетает белой чайкой,
а дежурный гастроном
улыбается хозяйкой:
"Вам, мужчина, как всегда?
Кофе, чай и сигареты?"
Да, ещё коньяк - туда и,
пожалуй, те конфеты.
"Ожидаете гостей?" -
прозвучит вопрос игриво.
Жду давно, да нет вестей.
От того и сиротливо.

Вновь Эрато не туда
увела строку сюжета,
неприглядная судьба
одинокого поэта.
Только вороны ночи
обовьют крылами землю,
под мерцание свечи -
как монах, ушедший в келью,
звук рингтона на зеро -
звукоряд сбивает мысли,
в тишине скрипит "перо",
Музы в воздухе зависли...
И ведётся древний спор:
кто, кому и сколько должен,
а решеньем - приговор,
на бумаге рифмой сложен.
Кружка кофе или чай,
патронташ пустых окурков
и бродячих сучек лай
из ближайших переулков.
Постучит зарёй рассвет,
пробиваясь сквозь портьеры.
Заключительный сюжет
в ожидании премьеры.
И... рождаются стиши,
а меж строчек - слышно море
Всё зависит - от души
или, Что - в её фаворе.