Стало как-то на стихире неуютно:
всюду боги словоблудят и плюются.
И чего они? – должно быть, бес попутал.
Не стихи, а прямо аконит с цикутой.
Всё-то мечут в нас любви своей кинжалы,
всё-то льют на нас расплавленную жалость,
всё-то требуют восторгов, поклонений,
угрожая нам своим стихирным жалом.
Посылают нас то матом, то церковно,
то словесно напинают, но... любовно.
Надоело быть мишенью в этом тире.
Может, хватит этой дряни на стихире?
Может, лучше будем сочинять, поэты?
Или вас сюда влекло совсем не это?
Может, будем и вычитывать чужое
Не затем, чтоб вылить в автора помои?
Может, будем в наших рецках ближе к делу?
Право, милые стихирцы, надоело!