Я не пишу про грезы и про сны,
И не люблю лирического бздения,
Я груб... и потому увы,
Слегка смердят мои произведения.
Создание прекрасной оды,
В мечтах лелеялось давно,
Но в силу пакостной породы,
Вновь получилось про г...но.
Мир не варенье с теплым чаем,
Как не вертися,все-равно,
Хоть раз,пусть даже невзначаем,
Наступишь все-таки в г...но.
И жизнь,увы,не без изьяна,
И в ней другого не дано,
Ведь кто-то поздно или рано,
В тебя швырнет свое г...но.
Так обтекая от дерьма,
Прими же верное решенье,
Природа мудрая сама,
Дала тебе вооруженье.
Тебя обидят...,ну и что же,
Заплакать...?,ну уж не хрена,
А с развороту прямо в рожу,
Ответной порцией г...на.
Чтоб в жизни жалко не конючить,
Я полностью уверен в том,
Что буду я...,пускай вонючим,
Но все ж порядочным г...ном.
Прекрасна роза в лунном свете,
Но если честно...,и она,
Не развернется в полном цвете,
Без доброй порции г...на.
Да...,я обиды не прощу...,
Всегда жестоко отомщу...,
Собак натравленных спущу...,
По наглой морде нахлещу...,
Внезапно в ухо просвищу...,
...И все без тени сожаленья,
Но с удовльствием...,не шучу,
Для розы стал бы удобреньем.