– Откуда пошёл обычай махать платочком?
– Оттуда.
Однажды, жил да был в одной деревне
Один художник, типа, Рафаэль.
Он рисовал пейзажи, акварели,
И кисточка порхала как форель
Создание изящных композиций
Известности ему не принесло.
Наскучило с картинками возиться,
Решил сменить былое ремесло.
Подался в сочинители симфоний.
Настали изменения в судьбе.
Усердно стрекотал на ксилофоне,
Извилисто пиликал на трубе.
Устроился, по блату, в диссиденты.
Строчил стишки, почти как Михалков.
Ну, наконец, сорвал аплодисменты –
Десяток поощрительных хлопков.
Отчаялся и перебил посуду,
Насупился, надулся как сова,
И слушал, как несутся отовсюду
Насмешливые грубые слова.
Прощая и насмешки и наветы,
Строгал, бренчал, кропал и малевал…
Отснял сто тысяч метров киноленты,
Но славы так и не завоевал.
На склоне лет устал с судьбой бодаться.
Ну, где он? Где он, этот "новый путь"?
Подумывал, не в медики ль податься –
Уже зарезать хоть кого-нибудь.
Скучал, стучал, припоминая Морзе.
Ну, что за жизнь?! – ни звёздочки в окне.
Чем так существовать, уж лучше в морге
Печально провести остаток дней.
Когда упёрлась в пустоту дорога,
И нечем время скучное убить,
Наедине с собой себя так много,
Что некуда себя употребить.
И он восстал! Отбросил прочь сомненья!
Ремесленник так дерзостен, так смел!
Он стал творцом! Он окрылил каменья,
И на каменьях в небо улетел!
И вот, когда он воспарил нахально,
Покинув дом, покинув отчий двор,
То бабы все платочками махали…
Вот так они и машут до сих пор.