В потоке солнечного света,
Купаясь в утренних лучах,
От нас, уходит бабье лето
И стынет краскою в очах.
Прощальный клин летит по небу,
Курлычут песню журавли,
И с этим миром словно в небыль
Уйдёшь до следующей зари...
Ёще роса лежит упрямо,
Причины, нет ей исчезать,
С травы осенней, мягкой, прянной,
Где сон и явь смешались вспять...
Чуть позже будет дождь холодный
Стучаться ночью по стеклу,
Но с тучей грозной хороводом
Покинет небо по утру.
И снова, снова, в ярком свете,
Хоть он и ближе уж к зиме,
Проснётся музою в поэте,
Весь мир, живущий на земле!