Поэт не врет, и его правда - мысли,
Рифмованные длинные листы.
Поэт умрет, в Земном, конечно, смысле.
Но след оставит вместо пустоты.
Сказать потом ты можешь что угодно,
Но лучше знать о нем не мог никто.
Весь скрыт он среди строк, где так свободно
Гуляет осенью в коричневом пальто,
Где по утрам он радуется Солнцу,
А по ночам со шлюхами вино
С улыбкой пьет, дает им по червонцу,
Целует их, потом ведет в кино,
И там же непременно их бросает,
С проверенным предлогом "по нужде",
Тихонько и с улыбкой убегает.
Расстались ни друзья, ни по вражде.
Он все же добрый и семейный малый,
Но жаль, что не хватает и на год.
Как только зашумит рекою талой,
Он так же утечет в тот хоровод,
Где вновь продолжатся веселье и страданье,
В которых приказал так долго жить...
Ты все увидишь, но без пониманья...
Рожден свободным... он устал любить...