Стихи, как будто по странице,
Душа поэта далеко.
Дожди рисуют чьи-то лица,
А мне тут просто и легко.
Рифмует каждый по-другому,
Бросая выбор каждый день.
Но я стремлюсь сейчас к родному,
И мне творить давно не лень.
Глазам как будто мало света,
Любовь согреет и спасёт.
Я в шаге снова от ответа,
Кто был хорошим - не соврёт.
Пустоты, словно эти тюрьмы,
В которых нету даже сна.
И в души рвутся чьи-то пули,
А жизнь всего лишь тут одна.
И по словам узнаешь правду,
Захочешь дальше поискать.
Ты всё прошёл, и даже жажду,
И мог всегда с надеждой ждать.
И счастья стук раздался в двери,
Вошла в твой дом своя любовь.
А ты хотел и точно верил,
Судьба согрела твою кровь…