Кто умирает в тех пожелтевших снах?
Я или осень плакали в изголовье?
Всё, что проходит, взвешено на весах
И рассыпается сточенным медным словом…
Мой многогранный, слишком гранён стакан,
Где переломлен век в ожиданье истин.
Стар Робертино* - молод его дискант
В черном виниле иже вовек и присно.
Голос надтреснут. Ломка… Не так, не так…
Колется время, матово и слоисто…
…Желтые сны /офсет, типографский брак/
Пусть догорят, как мёртвые дни и листья…
*Робертино Лоретти