Когда б не бросил,
тушил бы пятую...
в черной жиже
топил бы сон.
Каждую минуту,
ожиданьем смятую,
ненавижу,
зная в лицо.
Февральский холод
подкожно влит мне.
Быстро
теряю способность греться.
Найдется ли кто-нибудь,
с тем же ритмом,
пустеющего
из минуты в минуту, сердца?
Быть может - ты?