Я пачкаю тобой листы бумаги,
А ты с себя смываешь запах мой.
Там за окном пестрят универмаги,
Рабочий люд торопится домой.
И суета мирская, как приправа,
Пропитанных тобою зим и лет.
Настанет день, когда твой ангел справа
Подаст тебе блестящий пистолет.