Прокуренное утро тянулось не в затяг.
И жизнь была похожа тем утром на кабак.
Дешевенький и тесный, в котором всякий сброд
Легко гарланил песни и пил горячий грог.
Смеясь у барной стойки и задницей крутя,
Случайные девчонки за пряник без кнута.
И пьяный барабанщик терял и ритм, и такт...
Затягиваясь утром, похожим на табак.