Я часто вспоминаю наши встречи
в одной из отвратительных клоак,
где (как везде) у стойки шлюхи, свечи
по столикам и душный полумрак
в заплеванном зловонном лабиринте.
Но если, как везде и как всегда,
то отчего воспоминаньям: "Сгиньте!",-
я не кричу, сгорая от стыда?
Не морщусь от их запаха дурного?
Зачем я их не только не бегу -
напротив, как чего-то дорогого
частичку благодарно берегу
ту пошлость, на которую и в прозе
я пожалел бы лишнее словцо:
сплетенье тел в неэстетичной позе
да липкий пот, съедающий лицо?
Кто знает, может в душной той кабине,
на грязном скользком кафеле, в тот час,
под попперс, на дешевом дермантине
рождалось нечто - то, что выше нас?
Быть может, не тела в безумные узоры
сплетались там, а нити судеб двух?
Не пот - любовь сочилась через поры
и выедала зрение и слух?!
Москва, июль 2011