За окном дождит напропалую.
Кляксы желтые – с деревьев на асфальт.
Превращает в точку запятую
Летний фарт.
Значит, время разбираться с прошлым.
Письма глупые сжигать в пустом дворе.
Всё, с чем прежде сношены подошвы –
Всё в костре.
Странный хлам, что был так дОрог летом,
Отсырев, не хочет даже тлеть.
Не желает стать полегче, где-то,
Хоть на треть.
Все равно очищу и расчищу
Ворох прежних встреч, забот и дел.
Чтоб чуть-чуть пожить на пепелище
Без идей.