Один лишь шаг… и ты лежишь в канаве…
Небрит, помят и ни гроша в кармане…
Мы прожигаем жизнь порою сами,
Когда несчастья косят нас, потери, быта бремя.
Мы топимся во спирте косяками.
Напился – боль заглушена на время.
И год от года люд наш обречен,
Сосудом быть для выпитой водяры,
Трясущейся рукой в оковы заключен,
В рот опрокидывающейся тары.
Она – дерьмовый натюрморт пристрастий
Рисунок дегтем на побеленной стене,
Кровавый царь на троне одновластья,
И лжива истина, которая в вине.
Тебе и мне не стоит с ней якшаться,
По крайней мере чтоб «не просыхая».
Ведь можно без души совсем остаться,
Пропить ее и сам того не зная.