Мокнут листья с оттенком лета,
залетают с дождем на чай,
мне б круиз во все страны света
и немного в парижский рай.
Кто-то там за окном бормочет,
я, как кошка, люблю тепло,
прокричит слишком поздно кочет,
уплывет мой последний плот.
Улетит, как листок, надежда,
и накроет дурной циклон,
не спасает в миру одежда,
окунусь в этот странный сон.
Веришь, тайное станет явным,
на семь бед лишь один ответ,
а неглавное станет главным,
впрочем, это другой сюжет.