Мне непонятно, кому
Хуже.
И в моих песнях горит
Стужа.
От них, наверно, придет
В ужас
Сознание.
А я возьму и взлечу
В небо,
Оставлю вместо себя
Вербы.
Ты всё, что хочешь от них
Требуй.
Молчание.
Не будет, может, уже
Больно,
И может, кончатся все
Войны,
И только ветер один
Вольный
Останется.
И, как составленный мной
Ребус,
Смотреться в пруд будут три
Вербы,
И каждый лист их весной
К небу
Потянется.