...сполохом,
будь моим порохом,
Молохом,
молоком на губах,
что ненавижу
давно,
да пропал,
да не слышу,
не вижу,
но
все и так сочтено,
каждый наш миг
разорван на части,
и уже не смешно,
когда крик,
так некстати,
ночью,
заключает
в свои объятия...
пальцы его остры,
а мы так порочны,
так нечестны -
сажей
мажем остывающий воздух,
нам бы истинной белизны,
а то плохо,
когда живешь
от вздоха до вздоха,
и больше не ждешь
весны
или другого подвоха,
удара под дых,
подножки...
становится просто похуй,
что к лику святых,
мчишь не по той дорожке,
и у твоей неотложки
нет ни номера,
ни тормозов...
все вроде бы в норме -
еще пара часов
и только следы
на зеленой траве...
и ты останешься
всполохом,
ворохом,
шепотом
в моей голове...