Роняет лес багряный свой убор,
сребрит мороз увянувшее поле...
А.С. Пушкин "19 октября"
Девятнадцатое... Век не девятнадцатый.
Время песен, уважаемый Пиит!
А чего мне в самом деле прибедняться-то?
Осень всех недопрагматиков роднит.
Вот и я заражена сегодня лирикой
и готова разродиться панегириком
роще, выкрашенной в яростный оранж.
Пошуршим с тобою томиком Сергеича,
словно в чёрный чай добавим мяты перечной,
хоть любил питьё покрепче Светоч наш...