Мы не считали в молодости дни,
теперь и годы пролетают живо,
но всё ещё с ухоженных куртин
Анюта строит глазки мне игриво.
И вот иду по старой колее
в тот парковый зефир, где небо выше,
где в тишине знакомых мне аллей
двадцатый век ещё в затылок дышит.
И память тут как тут, готова вспять
вернуть и аромат, и те виденья,
где голоса и личики опять
воспоминаний дарят мне мгновенья...
На трассе пробуждается задор,
и ветерок накатывает свежий,
а вот сосна стволом своим в упор
венчает поворот, который режу
и прохожу, давно знакомый мне,
и ветви вслед своей колышут хвоей,
и вот на той, предгорной стороне
сливаюсь с панорамой полевою,
и с нею в унисон покрышек хор,
Бельбека бег, начавшийся из карста,
и не вселяет страх вселенский вздор,
когда снега ушли с постылым мартом...
А майский ветр несёт венец весны,
и я себе на буне льщу загаром,
и рыбным блеском с ближней глубины,
и с временем всё сравниваю старым.