эти бабочки в моем животе, господи
все плодятся, рождаются, да живут —
не дают мне совсем покоя.
я все думаю, когда же они умрут
когда одичают от горя.
когда перестанут болеть, словно детство
да станут чуть-чуть взрослее.
но, черт подери, на какие средства,
коль с ними мне тяжелее.
мне сложно живые придумывать строчки
на поле взрываться минном,
писать тебе письма, не ставя точки,
и пахли, чтобы жасмином.
чтоб жили отдельно, сумели меня простить,
за раны на черных крыльях.
что я не смогла бы их воскресить:
упала бы от бессилия.
эти бабочки, боже,
тишину разрывают криками
царапают небеса, да читают мои все мысли.
они изначально казались мне просто бликами,
а дальше по центру где-то повисли.
эти бабочки, знаешь, сбивают с толку
на шаткие нервы капают.
пронзают меня, не подумав, сперва иголкой,
а позже взлетают и... падают.