Падает луна опять за рощу,
За каждый раз бока себе помяла.
Вставая она каждый раз менялась
И становилась всё бледней и тоще.
Чу! Над дорогой вот теперь висит!
Если упадёт, не соберёт осколков.
Мне неприемлем такой её визит,
Особенно, когда дорога скользка.
Но не упала. И углём горит
На небе, как в золе остывшей.
Так будет тлеть до утренней зари,
Но упадёт, едва с ней распростившись.
А утром ей не будет больше сил.
С зарёй не встанет - нужно вновь родиться,
Чтобы блестеть среди родных светил
И блеском этим среди них гордиться.
Пусть этот путь её совсем не долог,
Всего, считай, какой-то месяц.
Но мне он почему-то мил и дорог.
Так пусть же, сколько может, светит!