ветер бьётся в оконные рамы.
с каждым новым движением диафрагмы,
неосознанным, как беда
на пути, во взгляде, в тени за шторой –
делаешься иным и прочим, который
тоже не навсегда.
с каждым новым ударом сердца
ты превращаешься в полковника курца,
гаутаму будду в цветке,
все они в тебе, и движения вектор
задаёшь и ты, и уже не ты, а некто
в линиях на руке.
как осенний лист, одиноко
дрейфующий по внутренней ориноко,
как оса в перекрестье рам,
ты плывёшь в себе, вдыхая и высыхая.
нынче осень горькая и глухая,
из неснятых драм
состоящая, но ни боль, ни ветер
не имеют значения: на всём белом свете
слишком мало того, кто ты,
и от этого хорошо, горячо и страшно,
и уйдёт сегодняшний, как ушёл вчерашний,
возникая из пустоты.
19-10-11